Due giovani si abbracciano e si baciano su una Lambretta, ma l'arto del ragazzo sembra prolungarsi nel minaccioso braccio armato di un terrorista alle loro spalle. Una signora porta a spasso un buffo cagnolino a pois che fa pendant con il cappotto leopardato di un'altra signora che la incrocia venendo in senso contrario, questa però ha uno strappo che le lacera il corpo e lascia intravedere una scritta rosso vivo: è la scritta inconfondibile della Coca Cola e anche lei non è che un'immagine pubblicitaria. Sono due dipinti della serie "Paesaggio metropolitano", del pittore salentino Giovanni Korallo, integrati in un'esposizione che, a dispetto del titolo monotematico, Tangos, sovrappone le due più recenti ossessioni parallele dell'autore: il ballo argentino, appunto, ma anche le strade cittadine viste sempre con l'occhio dell'ex militante Pop Art. Così la realtà che cammina per strada (a quattro o a due zampe) si mescola e si confonde con la sua riproduzione fotografica della cartellonistica stradale che compone l'orizzonte figurativo più comune nel nostro paesaggio urbano. La pittura di Korallo, almeno in questa sua fase recente, testimoniata da un'esposizione che a Lecce è già stata vista l'anno scorso, al Conservatorio di Sant'Anna, e che dal 15 al 27 maggio gioca fuori casa, in mostra a Lisbona nelle sale dell'Istituto italiano di cultura, è una pittura a "focali lunghe", come il cinema di Almodòvar, che schiaccia gli oggetti e le persone sul fondo lasciando poche vie di fuga alla profondità di campo. Una pittura in cui l'animato e l'inanimato possono confondersi e sovrapporsi, ma l'uomo non si perde mai di vista, anzi, è sempre (s)oggetto principale di una composizione figurativa che non si dilunga in descrizionismi, che non contempla paesaggi sconfinati e, quando li contempla, non se ne lascia intenerire troppo. Korallo rivendica una pittura non regionalista, una pittura senza radici scoperte, del tipo facile da etichettare e sdoganare con un marchio d'origine controllata. Il filo dell'orizzonte delle sue campagne non ha muretti a secco, ma è attraversato dalle linee nervose dei corpi di più o meno improbabili ballerini di tango - ora energici, ora sonnolenti, schiacciati dal peso di passioni immaginabili, quelle di sempre - che il loro autore ha imparato a osservare, confessa, grazie ai canali televisivi digitali. E dove sono stati immortalati questi suoi paesaggi metropolitani? Potrebbero appartenere a Lisbona (città mai vista prima di questa occasione) o a Lecce, anche quando il titolo dice: "Strada di New York" (da Magritte in poi abbiamo imparato a essere sospettosi, tra un'immagine e la sua didascalia c'è sempre qualcuno che sta mentendo). Certamente appartengono a un'idea universale (anche se tutt'altro che astratta) di città, chissà se più utopica o più distopica, più ammaliante o più terrificante. Contraccolpi psicologici, questi, che dipenderanno sempre da chi guarda, perché l'aria minacciosa dei volti di uomini e donne che vediamo in Fly with me (un quadro in cui le ombre dei personaggi si ribellano ai rispettivi corpi come anime nere di dannati) potrebbe essere soltanto apparente e ingannevole, proprio come il sorriso rassicurante della hostess sull'ennesimo cartellone pubblicitario affisso alla lunga parete che attraversa tre quarti del disegno e sbarra il passo al nostro frustrato tentativo di guardare al di là. Certo è che la grande città continua a essere tutto e il contrario di tutto. Tentacolare, ha la chioma velenosa della Medusa e pietrifica ancora chi la degna di uno sguardo